La mia seconda raccolta di poesie
Partii per mari,
dove l’unica certezza era il vento.
Mi trovai prigioniero,
di folate improvvise,
e di inerzie terribili.
Non si dovrebbe usare una vela,
se non si sa valutare il vento.
Non si dovrebbe lasciare il nido,
se non si sa vivere.
Ma se tutti questi “se” ci fermassero,
varrebbe la pena veleggiare?
© Alessandro Bon
Immagine The Flying Merchant © Christian Schloe
Questa poesia è contenuta nella raccolta “In una sera di novembre”
Barca di carta (poesia)
Costruire una barca di carta,
ammirandola viaggiare verso lidi lontani.
Ascoltare in lontananza canzoni,
intonate da grilli felici.
Rincorrere insetti per catturarli,
e sogni per viverli.
Vedere affondare la barca,
in un laghetto, che è tanto piccolo
che pare il luogo migliore in cui poter morire.
Photo by Lidia Lidina
Questa poesia è contenuta nella raccolta “In una sera di novembre”
Arnold Böcklin, Ulisse e Calipso, 1883
Me ne sto seduto su questi scogli,
guardando il mare, abbattersi sulle coste
con onde alte e dense di forza.
Penso a ieri notte,
e a come mi hai portato dentro te.
Tu come una dolce Calipso,
mi hai risucchiato fra le tue cosce.
E io Odisseo non ho saputo resisterti.
Me ne sto seduto su questi scogli,
guardando il mare,
mi prendi per mano e…andiamo.
Io ti seguo. E’ l’amore.
Seguire il mio seme,
mentre si insedia dentro te.
Vederlo germinare col tuo,
dando vita a nostra figlia.
Restare meravigliato mentre cresce dentro di te.
Percepire quello che provate entrambe.
Condividere il tuo dolore e il tuo benessere,
dolce madre dei miei figli.
Sopportare al tuo posto il dolore,
quando le doglie ti diranno che lei arriva,
per poi metterla al mondo.
Ma questo non potrò mai farlo,
e anche tu lo sai.
Lasciati almeno amare per tutta la vita,
perché possa ricambiare a quello che mi stai donando.
Nel ring della vita,
son fermo a prendere pugni,
da un destino nefasto e stupido.
Mi distrugge l’esistenza,
facendomi sputare sangue
e rinunciare alla felicità.
Il sangue che cade,
leggero si appoggia sul tappeto,
e il pugile lo osserva esterrefatto.
La sofferenza non basta a fermarlo.
Il sangue non coagula,
si trasforma, rigenera.
Ne rinascono parole:
l’odio scompare, e lui vede Dio.
Ma l’ultimo pugno l’uccide.
Nel ring della vita il pugile muore,
e rinasce come poeta.
Di seguito riporto lo spartito che ha composto il Maestro Giuseppe Marotta per questa mia Lirica. Entrambi son coperti da copyright.
Alessandro Bon 
