Riparerò la mia anima
fatta d’acqua cristallina
con fili d’argento.
Cucirò assieme
il ghiaccio del mio cuore
e il fuoco che arde la mia mente.
Tesserò con la tela di un ragno
il mio destino.
E infine mi riscoprirò solo e fragile…
ma capace di creare il mio futuro.
Avevo poggiato un paio d’ali su una finestra,
certo non avevan piume,
ma erano di plastica.
Quelle ali che alcuni mettono a carnevale,
soprattutto le bimbe per sembrar fate.
Non ricordo perché le avevo comprate,
non certo per me.
Avevo chiuso l’uscio della stanza,
e lasciato socchiuse le finestre,
poi, intorpidito dal sonno,
mi coricai a letto, solo come sempre.
Mi sveglia in cielo con immense ali d’aquila,
sorvolavo la pianura padana,
mi sentivo finalmente vivo,
leggero come un aliante.
Gli occhi vedevano il mondo di sotto,
il cuore batteva forte,
e finalmente capivo le proporzioni delle cose,
ma anche delle persone.
Ero a letto quando mi svegliai,
e non avevo più ali,
né d’aquila sulle spalle,
né da fata sulla finestra.
Giù, nel cortile, una bimba cantava,
le ali da fata la facevano sognare,
e io mi ricordai perché le avevo sulla finestra,
erano cadute dal piano di sopra sul terrazzo…
Eppure, ero stato aquila anch’io…
Pur sempre con ali da fata,
pur sempre con ali di plastica.
Ci sono farfalle di ferro
il cui battito d’ali
dura pochi istanti.
Eppure,
i loro sono i battiti più rumorosi,
quelli che fanno breccia nell’anima.
Il cui suono rimane impresso nella storia.
(Dedicato a Janis Joplin)
Ho coperto di cenere il mio cuore
per poterlo riscaldare
durante i giorni bui
della mia vita.
Avvolto i miei occhi
in teli bagnati
per imparare a piangere.
Immerso le mani nel fango
per scoprire che se si tocca il fondo
c’è sempre del buono da trovare.
Gettato la mia anima nella tempesta
per poterla riavere più forte.
Solo così ho imparato a soffrire.
Vi era un albero vicino casa mia,
quand’ero bimbo.
D’autunno le foglie
ricoprivano il viale d’ingresso,
e lo coloravano di rosso.
Mia madre sbuffava
quando le raccoglieva
protestando fra sé e sé
contro i vicini.
Ora quell’albero non c’è più,
e manca a mia madre
quel rito autunnale
che le ricordava
il cambio di stagione.
O forse le manca il vecchio partigiano Vianello
che si scusava delle foglie cadute
come i Soldati di Ungaretti…
e che a lui erano così cari.
Alessandro Bon 