Ho coperto di cenere il mio cuore
per poterlo riscaldare
durante i giorni bui
della mia vita.
Avvolto i miei occhi
in teli bagnati
per imparare a piangere.
Immerso le mani nel fango
per scoprire che se si tocca il fondo
c’è sempre del buono da trovare.
Gettato la mia anima nella tempesta
per poterla riavere più forte.
Solo così ho imparato a soffrire.
Foto di Carmyne Verducy
Io sono il vento,
porto con me petali di rosa,
profumo di primavera,
estasi dell’amore.
Il petalo si lascia cullare
da una lieve brezza
ricordandosi bocciolo,
sentendosi vivo.
Sull’acqua si adagia
e lo stagno crea una culla,
come a voler portare in gloria
quell’ultimo pezzo di gioia.
(Alessandro Bon, poeta)
E’ dall’otto maggio che non pubblico nulla nel mio blog, non è stata pigrizia ma malessere, chi mi conosce sa che soffro di disturbo bipolare, e che non è facile convivere con una patologia che assume sempre nuove forme. E’ difficile far capire a chi ti sta accanto ciò che provi.
E mi rifugio in un silenzio assordante, perché è così lontano il mondo reale da te. Chi mi circonda continua a chiedermi cosa ci sia che non va, ma non accetta la risposta. Non vogliono risposte, ma rassicurazioni, non vogliono capire perché soffro, ma sentirsi rassicurati. E la non comprensione porta a nuove tensioni, come se io ne avessi bisogno.
Lo so che al di là dello specchio, nella realtà parallela che io non vivo, il mondo è più veloce, ha altri ritmi, e non ha tempo di accettare le mie diversità, le mie crisi, le mie necessità di essere me stesso, ma io non posso combattere contro la mia natura. E’ in essa che vivo. A nessuno dovrebbe essere imposto di essere un “altro sé”, ma troppo spesso chi è in una condizione dominante vuole omologare chi lo circonda, cercando di trovare una scusa suprema per giustificare questa violenza.
Vi era un albero vicino casa mia,
quand’ero bimbo.
D’autunno le foglie
ricoprivano il viale d’ingresso,
e lo coloravano di rosso.
Mia madre sbuffava
quando le raccoglieva
protestando fra sé e sé
contro i vicini.
Ora quell’albero non c’è più,
e manca a mia madre
quel rito autunnale
che le ricordava
il cambio di stagione.
O forse le manca il vecchio partigiano Vianello
che si scusava delle foglie cadute
come i Soldati di Ungaretti…
e che a lui erano così cari.
Dente di leone (poesia)
Calde labbra mi sfiorano
e il mio seme genera futuro.
Alessandro Bon 